Sin Zero.

Temos que trocar os verbos. O tempo, e o que eles indicam. Eles são normas que nem sempre explicam o que queremos. Dependemos deles para dizer o que sentimos.
E aí começa a imperfeição realizável. E sempre há algo unicamente imperdoável. E dependendo da conjugação, teremos cometido o erro. E quase sempre com quem não merece.

O tempo é único. Indivisível como a própria vida. Ele não existe sobre outro aspecto além do nosso. Queremos tê-lo a nosso serviço. E quase sempre enganados por nós mesmo, o conseguimos.

Sou sincero comigo. Perdi meu tempo. Perdi com escolhas, com o que me caiu no colo, com as oportunidades. Não sou mais aquele que quer aproveitar o tempo. Ele não resta. Vejo o dia, a noite, e a tarde como o pressuposto do que é estar aqui. Sem o desespero do que não vivi, sem a tortura do que passou. Existo conforme o tempo e a música.

Não há tempo pro que queríamos. Acreditamos em novas coisas, usamos o tempo para elas. E no fim, ele passou, assim como a vontade de tê-las. O poder de querer algo, é o poder do tempo. Afinal é o que mais gastamos ao longo das nossas vidas.

Não sei para que estamos aqui. E na verdade, ninguém sabe. O que sabemos foi devidamente programado, ensinado, debatido e certificado, por alguém como nós. Se a verdade única e concreta de vir ao mundo se realiza na crença de que estamos aqui por algo, acredito na minha mentira.

O concreto do prédio ou da poesia não é sinônimo da grandiosidade humana. Não há algo maior do que a própria dúvida de todas as respostas ditas. Elas são tão criadas quanto o Apocalipse. Começo, meio e fim.

Me deixo só. Quase sempre como deve ser. Aprendi a desmontar tudo aquilo que os meus sentidos captam. Aprendi que só o ritmo único de continuar a pulsar nas artérias é o ritmo correto de aproveitar o que temos aqui.

Defino-me como sou. Defino-me como me enxergam. Nem mais, nem menos. Defino-me como este texto. Cheio de sentidos para mim, cheio de erros para a norma. Mas não penso como me defino. Não há como utilizar-nos na referência das coisas que acreditamos. Vivemos muito menos do que o necessário para saber se o que achamos é viável, importante ou ridículo. O problema reside quando nós decidimos se o que sabemos é a verdade. O conhecimento é pequeno se comparado às duvidas. A mentira é uma dúvida. É a verdade conjuntural aplicada propositalmente para um fim pessoal. Ou seja, nós mesmos no momento em que conjugamos os verbos para explicar o sentido das coisas.

Nem sempre importa.

A respeito do que fazemos, a lição nunca é pouca. A sobra do que queríamos alimenta o nosso coração. Olhar ao passado e sentir que o tempo foi justo, tranqüiliza. Não queremos aplausos. Não queremos olhos que nos cuidem. Queremos o bom senso da discórdia para sempre. E afinal, ninguém os merece.

Somos um eterno ir, sem nunca deixar de ser. Não pretendo perder o tempo que me resta. Na verdade não vou dividi-lo. Ele é só meu. Existe para mim, como para mais ninguém. Só a mim pertence quando perdido. A certeza do fim atende as expectativas de planos a longo prazo. Mas meu dia é hoje. Mesmo que algumas vezes a sinceridade ganhe força. Assim como a solidão da verdade quando bate no peito. Acompanha calada, sem se queixar. Por isso somos perenes.

Mas continuo de braços abertos. Como se a bala não fosse atingir. Não deixarei de abraçar ninguém com medo do impacto.

E o todo continua. A soma das coisas resulta, os verbos se conjugam e os olhos se fecham ao fim de um dia. Mesmo que tenha durado uma noite inteira. E o tudo se simplifica.

Anunciação.

Tudo ao mesmo tempo. Sempre só, mas ao mesmo tempo. Sempre, então. Agora que nosso destino é parte ciência, parte crença, a virtude de escolher o que quero é parte vital de algo definido. Não comprovado, não acreditado.

A escolha vital. Como o oxigênio, não é nossa. Mas nem sempre há vontade. Se no sopro que é a vida houver chance, estou sem ar. Acostumei a não ter fôlego. Mas não deixei de respirar. Por isso a peleja. Falta ar. A multidão questiona conflitos, sem ter respostas para dar paz.

Buscamos a chance do real engano, na procura da falsa luz da verdade. O sol do meio dia brilhará bem mais se acharmos, há certeza. Mesmo sem o brilho. Há luz em tudo.

Assim, ao mesmo tempo. Tudo agora de repente. Como se a memória fosse curta. O lapso que guarda tudo o que não veio. Ela está presente, o futuro poderá chegar. Cheio de vida vazia. Se a temos, razão já fez sentido. Mesmo sem costume. Mesmo desentendido.

Cuidado se o sorriso treme, se o olhar simula, se a mão aponta. As formas, o saber, e a vitória são inventadas. São possuídas por poucos, festejadas por todos, e ensinadas por ninguém. Tente fazer história. Por que da vida, sobra apenas túmulo com data e um corpo com nome

A voz do que somos não sai das bocas. Ela ecoa do coração. Por isso, um dia ela acaba. Tudo, ao mesmo tempo.

Requiem. Do Ano Novo.

Um ano mais. Um ano menos. Tudo pode acontecer daqui pra frente.

O destino é algo creditado por todos. Assim é mais simples aceitar os desabores do futuro. Mas eu desejo algo simples pra todos nós. Aprendi, como sempre, de que tudo é pouco. Alguns preceitos dos antigos são validos. Ainda mais quando o tempo nos acerca deles. Envelhecer é sinônimo de experiência, e de menos energia pro alcanço. Envelher é sinônimo do certo.

Me sinto frustrado pelas metas redefinidas. Mas me sinto algós do que atingi. Isso me dá tesão.

Espero que a meia dúzia de pessoas que acompanharam este texto, realizem o que de fato é de pretexto. Câmbio. Receio. Não idiotice. Ou seja, sejamos menos tolos. Sejamos mais capazes.

Um futuro pré-definido, uma aliança facilitada é o que todos queremos. Mas não será assim. Alguém pode mastigar o futuro pra todos nós. Alguém poderá te facilitar a vida. Mas ninguém poderá conquistar as coisas por você. Essas pequenas vitórias da sobrevivência individual valem muito. Só pra você, mas valem. Te alimentam. Te sobrevivem. Aprenda.

Aprenda a se doar. Aprenda a entender que o pouco que você conquistou não é nada. O que precisamos fazer é eterno. E o que temos é maior do que precisamos.

Caros amigos, continuarei aqui. Não escreverei apenas. Farei. Como se o mundo fosse uma piada. Como se o sofrimento dos que não recebem nosso abraço de ano novo fosse alegoria. Assino aqui o compromisso. O Comprimosso do Custe o Que Custar.

Se você assina, por favor, comente algo, e assine com seu e-mail.

Errei publicamente. Mas sem a vergonha, não teria reconhecido.

Assumo aqui:

- Apoiei o Hamas e o Hesbolah. Achava que os Judeus simplesmente estavam errados.
- Galeano era o que queria. Mas há sempre a retórica do questionamento.
- O Comunismo tinha uma razão. Mesmo que inteligível.
- Metal para sobreviver. Mesmo que ruim.
- Incapaz, apesar de discordante.
- Mainardi pelo texto. Apenas pelo texto.
- Meu amor paterno não foi incondicional. Quem tem Anita precisa do q?

Feliz ano novo. Feliz Natal. Feliz. Por algo há de ser.

Assumo aqui:

- Farei o meu melhor.
- Mudarei alguns pequenos mundos.
- Serei mais tolerável (só pela certeza de que não estava certo)
- Amarei mais. Familia.
- Conciliarei.

Macondo.

Algumas vezes você ouve. Algumas vezes engole. Algumas vezes você receita. Algumas vezes absorve.

Pára. O preço do engano é sempre cobrado só por você.

Faça o que for preciso. Não há muro que resista. Não há discurso que sobre. Ao argumento, só o desejo da retórica. Não há fato que dure, o tempo sempre é determinado.

Iludo. Tanto quanto foi comigo. Palavras aceitam. Idéias não.

Feliz Natal. Sorria. Há um preço. Eu espero. Tapa nas costas. Há sempre o fim. Assim, como o ano há pro começo. E no fim, o berro. Expresso como se algumas vezes fosse o único pretexto.

Se preciso for.

Somos a soma das nossas necessidades físicas com a capacidade infinita de sobreviver aos pensamentos. O que o nosso corpo não aguenta, a nossa mente impõe. E assim nos tornamos humanos.

Há sempre o que temer. Há sempre o que dispor. Há sempre um ser. Nem que seja por trás, do discurso, das aparências.

Dizer é bem mais simples do que agir. Agir requer a mente numa vontade indispensável de querer. Cuidado.

Como se o nosso corpo fosse Gabriele Andersen. Como se a nossa força fosse Mandela. Somos apenas homens. Independente de ser o evoluído ou apenas o que comeu a maçã. Há sempre um deserto infinito e pessoal por atravessar. Há sempre o direito nosso de encobrir as mazelas que tocam o nosso coração. É mais fácil. E mais uma vez continuamos a nos enganar. Vivos. Mas felizes.

Distantes, cômodos e sozinhos, vimos alguém vencer. Como se a vitória fosse nossa, comemoramos. Como se a frustração estivesse derrotada. Como se a pesada necessidade de viver, fosse aliviada. Mas alguém sempre requer o sincero abraço dos derrotados. Nem que seja para sobreviver ao seu próprio julgamento. Só me resta estender meus braços.

Voltar pra mim? Ou voltar pro começo? É mais fácil se entregar. É mais fácil partir do princípio em que não estávamos prontos. Nem preparados. Nem postos. Nem seguros. Mas mesmo assim, continuamos.

Neste texto sinto-me Deus. Perdão aos crentes. Mas ao escrever sinto uma total liberdade de compartilhar. Nem que sejam os infortúnios. Nem que seja pra mim mesmo. Sou aqui, o que quero ser. O corpo que resiste. A mente que impõe. O humano que se forma.

Não sei se o frenesi é causado pelo voyeurismo do desastre, ou pela exibição do ferido. Mas ambos me satisfazem. É como a eterna tentativa de compor uma música que alguém já fez. E assim continuo. Sem parar. Sem retornos. Sem deserções. Sem riscos. Sem miséria.

Não tente ajudar. Normalmente não nos importamos. Normalmente disponibilizamos o nosso futuro perante as coisas que não temos controle. Não vai valer a pena. Apesar desta ser a minha chance. É bem mais fácil assim. Afinal, não temos o controle mesmo.

A verdade é aquela que acreditamos. Não aquela que aprendemos. Mesmo que nos acuse. Mesmo que nos desminta. Mesmo que nos faça menores. Quando nos deitamos no escuro da solidão em nossas camas, sentimos a real existência dela no peso das respostas. Daí começa a frustração da manhã sem significados. Dia após dia.

Não vou perder o tempo em entender. Não vou perder o tempo em compreender. Vou viver. Como se fosse a última vez. Mas não vou viver uma vida frustrantemente feliz. Vou ser aquilo que preciso for.

Pode ser

Sempre há a possibilidade de vencer. Mesmo que a possibilidade seja uma mentira. Vencer é algo que nós nos disponibilizamos. O prêmio é commodity. Tem preço e tudo mais.

Não vim ao mundo para vitórias. Só há vitórias com a derrota de terceiros. Não quero derrotar ninguém. Há muito trabalho em nossas vidas para travarmos guerras pessoais para sobrevivermos à nossa existência ridícula. Faço o que o palpitar do meu coração determinar. Então, até ele terminar o seu serviço, continuarei.

Não há saída. Não haverá mudança. Não desaqueceremos a terra. Não salvaremos as crianças desnutridas. Não educaremos os analfabetos. Mas não vou ficar aqui esperando. Só quem pode andar é quem sabe como estamos longe. Quem está na platéia, apenas calcula a distância. Vamo aê, vai? Convite sincero e inútil.

Precisar, precisamos. Mas a quem vamos recorrer? A ninguém. Ou você acredita em quem bate palma? Acredite nos que sobrevivem dia após dia levando este continente nas costas. Deixe de lado esperanças prontas. Construa sua própria verdade. Já é um começo.

Dedico esta postagem ao meu tio Carlão. Morto na última terça-feira às 15horas num acidente de Caminhão na Bandeirantes. Não teve tempo de parar. Reduziu sua cabine à algo não compreensível. Homem honesto, humilde. Pai de 4 filhos. Não tive tempo de vê-lo em 20 anos que moro no Brasil. Beijos tio.